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Marie-Claire Blais l’immortelle.

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De par la portée littéraire de mes réseaux sociaux, j’ai lu beaucoup d’hommages magnifiques écrits tantôt par un écrivain, un journaliste, un amoureux de littérature et de théâtre, ou des admirateurs conquis par leur lecture scolaire percutante d’Une saison dans la vie d’Emmanuel.

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Ce qui m’a émerveillée, moi, c’est l’univers. Une sorte d’enveloppe un peu craquante, piquante, avec une touche de merveilleux, de curiosité, de diablotin.

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Sans oublier la tendresse dure, l’innocence, l’étrangeté glorieuse, et l’enfance rebelle.

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Il me semble que Marie-Claire Blais aurait pu bien écrire n’importe quoi, sur n’importe qui, de la plus banale des choses de la vie à la plus extraordinaire des aventures, tellement elle était l’écriture.

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« Nous regardions jaillir de la fumée ces lettres géantes, les o, les l et les c (et quelques notes de musique) que mon père formait de sa bouche ignorante, lui qui ne pouvait pas lire son nom, même écrit en majuscules. Notre père écrivait ainsi des romans, des contes qu’il ne lirait jamais, car de sa pipe sortait l’illustration brumeuse de mes œuvres futures. C’est ainsi que je devins un poète. » (Une saison dans la vie d’Emmanuel, Marie-Claire Blais, 1965)

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Et c’est ainsi, un peu grâce à elle et ses mots, que je devins écrivaine.

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Célébrer, vivants

Tous ces hommages aussi beaux l’un que l’autre m’ont apporté une réflexion : attendons-nous, comme société, que les grands de ce monde décèdent pour les louanger, les célébrer, les connaître ?

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Je connais la timidité, l’humilité, le désir d’ombre et l’ermitage des écrivains. Même moi, ça me gênerait. Mais mon cœur serait irrémédiablement touché.

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Sans enlever leur importance aux éloges funèbres, aux écrits posthumes, aux funérailles nationales, et à tout autre hommage rendu suite au décès d’une légende, j’aimerais aussi instaurer des funérailles vivantes.

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Des vitailles.

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Un événement célébrant l’accomplissement, la contribution, l’œuvre, les amours, l’histoire et le présent des grandes inspirations du Québec. De leur vivant ; quelque part sur leur chemin de vieillesse.

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Je souhaite rendre hommage maintenant à Gilles Vigneault, 93 ans, avec discours, victuailles, rassemblements, joies, chansons, écritures.

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À Yvon Deschamps. À Robert Charlebois. À Richard Desjardins. À tant d’autres.

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J’aurais aimé profiter encore un peu de Michèle Lalonde et de sa verve, sa force et son identité québécoise, avant son décès, le 22 juillet 2021.

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Pouvoir lui dire comment Speak White à La Nuit de la Poésie de 1970 m’a atteint au cœur.

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Même chose pour Michel Louvain (1937-2021) et Raymond Lévesque (1928-2021). De qui les chansons La Dame en bleu et Quand les hommes vivront d’amour resteront immortelles. Forgeant l’Histoire.

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« Quand rien ne presse, on trouve toujours son chemin. » (Une saison dans la vie d’Emmanuel)

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J’offre mes plus sincères condoléances à la famille et aux proches de Marie-Claire Blais, et aux autres grands sages disparus en 2021.

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Merci pour votre marque au monde.

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Vous êtes maintenant de grands vents, qui nous entourent et nous enflamment.

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Tu commences.

J’entends encore et toujours, autour de moi : « Les femmes après 30 ans ne font que grossir. » « Une femme n’est plus bonne passé 30 ans. » « À 30 ans, soit elle veut des enfants, soit elle en a, soit elle est folle ». (À quel point le mot « folle » m’horripile, ce sera le sujet d’une prochaine chronique).

Des horreurs, jouées en boucle dans plusieurs sphères de la société : films, livres, religion, émissions, publicité, contes pour enfants.

« On est durs avec les femmes, ça me révolte. Jeunes, elles ne sont jamais assez ci, ou trop ça, pour être belles. Et quand elles vieillissent, elles n’existent plus », témoignait au Devoir l’autrice et féministe Marilyse Hamelin, à propos de l’ouvrage 11 brefs essais sur la beauté : pour échapper à la tyrannie des idées reçues, qu’elle a dirigé.

Femmes trentenaires, non expirées. Il faut valoriser la vieillesse. Non pas par des rabais seniors, mais par un changement de paradigmes.

Ne plus croire complimenter : « tu es belle pour ton âge ». Dire « tu es belle », tout court. « Dire je t’aime beaucoup, ça fait moins vrai », chantait Dédé Fortin.

Être belle, pour tout, partout – pas d’exception.

Je rêve de plus d’héroïnes, de sirènes et de princesses Disney dans la cinquantaine.

Vieux comme les pierres

Tu es vieux/vieille, magnifique, un feu.

Vieillir est une force, un roc, un cap, une péninsule. Un phare debout. Un chemin.

Plus un arbre est vieux, plus je l’aime. Plus une pierre est millénaire, plus elle est belle.

Pour moi, les pierres sont des poèmes. Des grands-pères-roches. Ils ont assisté à l’histoire, immobiles, inébranlables.

Juste là, méditant. L’exemple même de la sérénité et de l’immortalité.

Les pierres ont cogné des souliers, supporté des animaux et des hommes, accueilli du lichen, sont disparues sous les feuilles et la neige, puis réapparues. Elles ont redirigé la pluie. Regroupées, elles ont protégé des familles des intempéries.

Tout ça en restant là. Solides. Et vieilles.

Rides-racines

« La beauté n’a qu’un type, la laideur en a mille. » (Construire l’ennemi, Umberto Eco, 2014)

Les rainures des feuilles sont-elles laides?

Les nœuds d’écorce sont-ils repoussants?

Les pierres ne passent pas date, même craquelées.

Les rides sont des racines de visage. Elles ont poussé à la dure, dans le temps et les tempêtes. Les rides-racines sont nourriture. Petits serpentins du regard, elles ont dégusté et fait vivre.

La vieillesse change le corps, lui ajoute des cernes – celles des troncs d’arbre et des yeux. La vieillesse fatigue les mains comme la répétition des pistons émousse une machine.

On ne nous apprend pas à nous huiler, nous réparer les joints. On ne se nourrit pas au bon carburant.

Choisis ton chemin, ta promenade au phare. Choisis ton type de vieux : petit et sautillant, lent et gracieux, créateur de confort.

Quand j'étais vieille

On me dit souvent « tu as l’air jeune pour ton âge ». Pour moi, malgré la bonne intention de l’interlocuteur, c’est un non-compliment. Il n’y a aucun mérite à être jeune : il suffit de naître.

J’ai été vieille à 16 ans lorsque ma meilleure amie est décédée. J’ai été vieille à 21 ans lorsque j’ai parcouru l’Italie seule. J’ai été vieille à 8 ans, et hier, à préparer le souper.

L’âge est un chiffre, une peau est une couleur. Écoutons et regardons plutôt le feu intérieur, les aventures, l’ouverture du discours.

30 ans. 10 950 jours de rires, de respirations, de peines, d’apprivoisement, de quête identitaire, de remises en question, de réveils, de chaleurs du vent.

Plus je vieillirai, plus je vivrai.

J’ai hâte d’être une grand-mère-roche. J’ai hâte à mes racines de visage et à ma force minérale.

Et vous?

*Je profite de mon retour à la plume pour vous resouhaiter la bienvenue dans mon univers, chez vous, dans notre espace sûr et doux.

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